Escrevências  

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Sempre que tento escrever uma estória do meu ponto de vista, me perco, e acabo também perdendo a história, ela se perde de mim. Acabamos não nos encontrando na ponta do lápis. Os meus lápis tem vontades próprias e eles se entendem melhor com as coisas do que comigo.

E esta é a minha sorte. Ao lápis, poderia pichar-lhe de traidor por não querer seguir o que contam minhas letras, mas agradeço. As coisas geralmente se sabem melhor do que eu sei delas. Nas coisas se escondem milhares de sentimentos que por vezes nem chegamos a alcançar. E graças ao lápis eu as vislumbro. E essas são as histórias que ele quer contar, e que gosto de pensar que são minhas, mas não são.

Eu paro e escuto. Tento alcançar a estranha cantiga que coisas e lugares me sussurram. Estórias tão antigas em línguas desconhecidas. As coisas que me aparecem e me conectam com sentimentos de outros tempos que me passaram despercebidos ou escolhi esquecer, que escolhi ignorar. Pensamentos flutuando no limbo das horas, na poeiras de dias meses, anos, décadas, milênios, de mim.

Quantas estórias as árvores, as nuvens, as pedras já viram? Essas são as histórias que meu lápis concorda escrever. São essas estórias que colorem as imagens que gosto de capturar. Fotografo assim como escrevo, para capturar as estórias como a câmera tenta capturar a luz. Falhamos sempre miseravelmente. Ela só alcança as imagens, eu me satisfaço com meus rabiscos.

O lápis é astuto e tem suas próprias prioridades. Ele sussurra seus segredos juntos escrevemos as estórias que as coisas e os lugares nos contam, enquanto fotografo.

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